Fui ao Inferno e gostei muito

A minha colaboração com o sítio mais feliz do ciberespaço -- Boas Noticias -- contina agora sob a forma de crónicas literárias. Dividi esta secção em duas. Uma, dedicada aos clássicos de todos os tempos, «Faróis da minha vida», onde comecei por Moby Dick, uma paixão.

A outra, trata de livros contemporâneos também nos mais diversos registos. São as minhas «Luzes de presença». Comecei por um thriler estupendo, daqueles que não conseguimos largar até à ultima página. O Inferno de Dan Brown.

Um pequeno extracto da crónica:

O mapa do Inferno' (c.1480-c.1495), de Sandro Botticelli, é um dos elementos chave deste novo livro de Dan Brown

«É literatura de diversão, sem dúvida, de modo que não encontramos densidade psicológica nesta montanha-russa onde o tempo conta ao micro segundo, e os bons, à maneira de James Bond mas sem os seus punhos nem os seus artefactos, lutam contra os maus, neste caso liderados pelo bilionário bioquímico suíço chamado Bertrand Zobris, numa acção vertiginosa que decorre em cidades como Florença, Veneza e Istanbul, sob o pano de fundo de cenários extraordinários, quase todos ligados à História de Arte.
 

A trama é ilusoriamente simples como todas as tramas bem congeminadas num thriler que se preze. Um homem tem de salvar o mundo de uma sinistra e maquiavélica congeminação que vai libertar a arma biológica destinada a ceifar vidas, de forma a repor estatisticamente o número de seres humanos num patamar compatível com os recursos do planeta...»

 

Para ler a crónica completa:

Livros, Luzes de Presença - Inferno

E as touradas? Pois, e as touradas.

A cultura da dor física, humana e animal, numa linha dicotómica em que homem é superior à besta e esta, por catarse, tem de ser vencida em combate público, vem de muito longe. Nessa dicotomia a 'besta' nem sequer tinha de ser necessariamente um animal. O inimigo era a 'besta'. O estrangeiro podia ser a 'besta'. O ser que adorava outro deus, não adorado na igreja local, veio, séculos mais tarde, a ser a 'besta', à luz da cultura católica, apostólica, romana.

Mas e acima de tudo, os combates de arena, cujo aparato quase todos conhecemos de ouvir falar, mas cujos bastidores naturalmente a maior parte desconhece, eram um grande negócio prodigiosos para várias partes. Para o poder, dispensá-los às massas era forma de afirmação e de prestigio. Para os intermediários, verdadeiras fortunas estavam em jogo.

Uma economia baseada na tortura e na dor, envolvendo quantidades prodigiosas de dinheiro, com a compra e venda, bem como com o negócio das apostas nas  criaturas vivas destinas ao espetáculo da morte, embora nem todo o espectáculo de circo romano tivesse que terminar num banho de sangue... para grande desgosto dos espectadores há que dizê-lo. Em todo o caso, os  gladiadores, ao entrar na arena, saudavam o imperador na sua tribuna, clamando:Salvé César, os que vão morrer saúdam-te. (Ave Caesar morituri te salutant).

Quem eram? Os derrotados em campos de batalha. Ou, à falta de matéria-prima, criminosos de vários delitos graves. Nomeadamente, gente arrestada pelo fisco, logo escravizada para vários fins, nomeadamente a arena. Para além dos humanos, consumiram-se milhões de criaturas nesta cultura de sacrifício, que ao prolongar-se por vários séculos ganhou direito ao honroso titulo de Tradição. 

De que se tratava? Homens e bestas a lutar entre si até à morte, eram espectáculos de pura diversão. Não serviam absolutamente para mais nada. A não ser para engrandecer o promotor dos mesmos - o imperador ou os seus legados nas terras do império -- e trazer as gentes felizes, ainda por cima quando cestos de pão eram distribuídos graciosamente pela assistência. 
A mentalidade mudou muito. Mas os atavismos enquistam e resistem. Para muitos e muitas, ainda é bom e exultante ver correr sangue vivo. As lutas de cães e de galos, acendem essa chama primitiva e bestial no sangue dos seus aficionados, por todo o mundo. Permitidas ou não. Acima de tudo, o mercado das apostas desse jogo clandestino é muito poderoso.

E as touradas? pois, e as touradas.

Venham escrever as vossas memórias!

Entre os avanços do meu novo livro já bem adiantado, e que, espero, fechará um determinado círculo; um «pôr os pés  na terra» de forma literal; o reencontro com amigos de longe que surgem nesta altura; e mais coisas da vida e da vidinha, a iminência das minhas Oficinas de Escrita toma-me o tempo quase a tempo inteiro. O modelo está testado, e por várias vezes. Mas para mim, como para os participantes, é sempre a primeira vez, como se os tivesse acabado de conceber e pôr em prática.

Mas de que tratam estas Oficinas de Escrita autobiográfica?

A minha vida dá um livro

Aqui vai informação quente e efervescente.

«Venham revisitar memórias, aprender como se monta uma narrativa, discorrer sobre infâncias, verdadeiras ou míticas, reconstruir uma história de vida... e no fim, levem para casa um livro com o vosso nome na capa. Quem sabe, será este o primeiro livro do resto das vossas vidas. Começa já em Setembro» [do meu blogue Oficinas de Escrita]

 

 

Onde? Livraria Alêtheia Rua do Século, 13, 1200-433 Lisboa
(Estacionamento no silo da Calçada do Combro; Metro do Chiado; Elétrico 28)

Quando? De 3 de a 26 de Setembro
3.ª e 5.ª feiras – 18.30 h às 20 horas

Quanto? Preço: 40 €/módulo
(inclui oferta de livro antológico com os melhores textos da oficina)

Inscrições: por email aletheia@aletheia.pt, ou telefone 210939748.

Conceito

Palavra e memória na reconstrução da identidade
Da história pessoal para o registo literário, uma reflexão escrita sobre a própria identidade e desenvolvida ao longo de três módulos independentes, com um módulo adicional.

1. «Bilhete de Identidade»: quem sou eu?
3 e 5 de Setembro de 2013
Duração: 3 horas (90 minutos por sessão)

2. «Memórias de infância»
10 e 12 de Setembro de 2013
Duração: 3 horas (90 minutos por sessão)

3. «A minha vida dava um livro»
17 e 19 de Setembro de Setembro de 2013
Duração: 3 horas (90 minutos por sessão)

4. «Um escritor confessa-se»
24 e 26 de Setembro de 2013
Duração: 3 horas (90 minutos por sessão)

Horas de formação: 12 horas
N.º Sessões: 8

Para saber mais: Oficinas de escrita de Manuela Gonzaga na Livraria Alêtheia

 

Era uma vez a tourada

A tourada juntamente com a caça ao urso, ao javali, ao gamo, ao lobo e à raposa, por exemplo, constituíam de forma exemplar os jogos de guerra no tempo em que não havia outros, quando a guerra era, em si, um valor absoluto. Numa sociedade de ordens - oratores, bellatores, laboratores - ser-se guerreiro era um estado altamente dignificante, porque era ser-se nobre, do mais ínfimo escalão da nobreza ao mais elevado, o rei à cabeça. Na guerra conquistava-se a eternidade possível - feitos gloriosos  evocados e grafados em crónica. E, muitas vezes, o direito a um nome brasonado, com a consequente ascensão social bafejada pelos ventos da fortuna. Filhos segundos tinham na guerra a oportunidade das suas vidas. Se morressem, assegurada que estivesse a linhagem pelo primogénito, não faziam falta.

O povo não conta? Sim, pela força de trabalho e pelo valioso peso do seu número, sendo  arrebanhado para as guerras pelos respectivos senhores da terra a que pertenciam. Por motivos óbvios, estas eram calendarizadas de acordo com as colheitas. Em tempo de paz e para não se perder a mão e a destreza, os touros eram o melhor adversário de que se podia dispor, consistindo estas refregas em excelente exercício físico. Pelos riscos e pelas manobras ousadas que implicava, rapidamente o confronto foi nobilitado, derivando para a arena numa época em que a dor infligida a adversários era considerado um exultante espectáculo a que todos, sem excepção, acorriam. Mas nesse tempo, as cabeças dos inimigos ornamentavam as ameias dos castelos, e os corpos apodreciam nas forcas para exemplo de todos.

Nesses tempos arcaicos, as guerras eram santas, os artefactos da morte eram abençoados e aspergidos de água benta, e o paraíso era prometido aos que caíssem em campo de batalha, pois os pecados eram lavados no sangue do inimigo. A valentia media-se pelas feridas tatuadas no corpo dos guerreiros, que certamente mereceram todos os seus epítetos. Mas eram tempos outros, quando a terra nem sequer era redonda e finita. Tanta coisa mudou, e ainda há quem veja beleza na carnificina? Tanto tempo passou, e ainda há quem não entenda que o que move a guerra é o ouro arrecadado por muito poucos, e regado com o sangue de todos de uma forma ou de outra?


Ainda há quem não perceba a grande puta que a guerra é?

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Paolo Uccello (1397-1475) -  São Jorge e o dragão, óleo sobre tela
Musée Jacquemart André (Paris, France

O grande guerreiro hoje, é o que se transcende de puro amor. Para isso, não são precisas arenas, nem holocaustos de animais. Para isso só é preciso o coração indómito de quem enfrenta o mais cruel e implacável dos inimigos. O primeiro que temos de aprender a amar. A nossa própria sombra.

Por isso, o grande guerreiro, o que vence o dragão, chama-se Martin Luther King ou Nelson Mandela. Ou Aristides de Sousa Mendes. Há toda uma humana mitografia a escrever, urgentemente.

Entretanto, vou ver coelhos

Se eu fosse disciplinada este blogue estaria actualizado quase diariamente.

Mas a minha forma de organização mental e temporal deve mais às leis do caos do que às da mecânica clássica. Assim, entre o ler, o escrever, o pensar e o viver a vidinha, há linhas de convergência e linhas de divergência que me impedem, por exemplo, de ter a mesa onde escrevo sempre arrumada, aliás, as mesas por onde se espalha o meu ofício. Ou as tarefas a que me proponho sempre em dia.

Isso não acontece sempre. E sempre que isso não acontece, há uma pequena perturbação, um sobressaltado bater de assas de borboleta a cruzar os meus pensamentos,  que eventualmente poderá semear sabe-se lá que furacão algures pelos vastos universos que todos atravessamos, e por onde todos andamos, mesmo que não os possamos captar, ou sequer imaginá-los a todos na sua glória, para nosso próprio descanso e sanidade mental.

Que registo é o meu, então? É um registo de marés. Nos últimos dias andei atrás de uma baleia. Foram quase duas semanas. E de repente, somei a essa viagem uma outra, ao Inferno. Agora, é só deixar assentar, e escrever sobre essas viagens tão diferentes e nem sequer complementares. A baleia continuará a ser um farol a que voltarei como quem vai a casa para retemperar forças e ganhar alento e maravilha. Já ao Inferno, que me catapultou num alucinante périplo de ida e volta, não penso voltar, pelo menos de forma recorrente. Mas que fabulosa viagem me proporcionou ele!!!!

Entretanto, hoje vou conhecer coelhos. Muitos coelhos. Provavelmente não os vamos ver, porque se escondem quando chegamos. Mas já sabemos como iniciar uma convivência pacífica entre as nossas duas espécies, a qual convivência não passará por trazer nenhum deles para a nossa mesa, e muito menos ainda para os nossos pratos. Para alem disso, estou a recuperar vários anos de uma outra viagem cujo fim não está à vista.

Mas hoje, ao acordar, o nome de uma mulher tomou-me de assalto, e fiquei longos minutos a recordar, por palavras minhas, a sua história prodigiosa. A escrita, o oficio da palavra, puxa-me pelos cabelos nos mais variados momentos do dia, envolvendo-me nas suas marés inesperadas até a raiz do pensamento.


Créditos da imagem: Lewis Carrol (1832–1898) - Alice no País das Maravilhas, cap. I.
retirado de : http://pt.wikisource.org/wiki/Ficheiro:De_Alice%27s_Abenteuer_im_Wunderland_Carroll_pic_02.jpg