Recordar Variações, Recordar Maria Adelaide e outras memórias

Dois documentários para a RTP invocaram pessoas cujas vidas biografei. Recordei Variações e revivi a história de Adelaide Coelho. Esta no palácio Quintela, ao Chiado, aquele numa antiga fábrica de vidro, numa rua que quase nunguém conhece, escondida, por trás da Almirante Reis. Ambos os espaços são, só por si, objectos fílmicos fabulosos. Os documentários, que constam de longos de trabalhos de investigação, quer num caso quer noutro, e que contam com um bom leque de entrevistados, ainda não têm data de emissão.
Mas como não há duas sem três, um outro programa, para outro canal de televisão, acaba de me convidar para dar um testemunho de vida. Sobre quem?
Não digo.
Para já.  

Oficinas de escrita autobiográfica

E se a vossa vida desse um livro?

Não será altura de começar a escrevê-lo?

Quando - Começa na segunda semana de Janeiro de 2012. Horário post-laboral (entre 18h30 e 20h).
Onde – Na lindíssima  Livraria Buchholz próximo da avenida de Liberdade, Lisboa.
Custo - 30 euros por módulo de duas aulas (1h30 cada).
 

A estrutura segue estes moldes:

1) Bilhete de Identidade.

2) Memórias de Infância.

3) A minha vida dava um livro.
Não é obrigatório fazê-los todos, porém torna-se mais fácil, para seguir o percurso de escrita biográfica, obter as ferramentas que cada uma das presenças irá disponibilizar.

Modo como:
Parte-se do mergulho na identidade própria, para se estruturar uma narrativa sedutora sobre o percurso de vida de cada participante, detalhando para tal um ou vários aspectos considerados fulcrais pelo próprio autor.

Estas Oficinas de Escrita Dinâmica, concebidas e orientadas por Manuela Gonzaga, contam com o apoio da 

- CE Livrarias;

- Editora Bertrand, que patricinará uma edição antológica dos melhores textos;

- Revista Cultura Entre Culturas;

- Portal Boas Notícias.

Um novo projecto

de escrita está a caminho... e é plural. Sem contar com o livro que estou a terminar, e que é individual.
No fim deste mês de Outubro, detalhes.

Obrigada, meu inimigo

Nos meus sonhos, foste sempre o pesadelo. Sei que és um, e sei que és muitos. Fazias o papel do lobo. Um lobo enredado em matilha de hienas.  Em tempos, usavas vários rostos, vários corpos e múltiplos gestos. Eras quase sempre homem, mas também te encontrei como mulher. Soube sempre que eras tu por esse olhar tão dissimulado a negar a doçura mentirosa das palavras que saíam da tua boca.

Obrigada, meu inimigo.

Se soubesses o que me fizeste aprender. Se soubesses como cresci a fugir-te até conseguir olhar de frente o teu rosto mau. Agora és tu quem se esconde, mas ainda preciso que me ensines a superar o mais difícil de todos os desafios. Aquele em te abraço e te faço meu. Mas o veneno das tuas palavras e a maldade dos teus gestos inumanos, ainda me doem. Dores antigas, dos tempos em que precisava de me defender de ti. Agora já não preciso. Mas ainda é muito cedo para dizer que te amo.

A minha gratidão, porém, é sincera.

a solidão do cão abandonado

a solidão do cão abandonado é uma mistura pungente de puro medo, tristeza sem fim e uma perplexidade sem medida porque o cão foi concebido por pequenos deuses da natureza em comunhão com os homens do principio do Tempo dos Homens, que misturaram as sementes múltiplas dos primeiros cães de onde nasceram todos os outros, sem nunca lhe retirarem a marca genética que é amar a humana criatura de forma incondicional. Seja qual for a sua forma.
Um cachoro abandonado é uma traição à natureza do ser cão e um insulto à natureza do ser homem.
É uma vilania que esventra o transgressor onde não lhe dói, porque não o tem. O coração.
A solidão do cão abandonado é uma tatuagem infamante no rosto do transgressor. Só ele parece não a ver porque nasceu humano por acidente.
É muito possivel que tal não lhe volte a acontecer.

Ao amor para sempre

Fazes-me chorar. Faço-te chorar? Sim. Se soubesses a alegria que sinto por me dizeres isso. É que também eu choro, sem lágrimas, a dor da nossa ausência sem remédio. Guarda-me contigo, meu amor, aí onde estás, como eu te conservo na memória do meu sangue, na memória do meu ar, na memória de todas as memórias de ti porque sem elas perdia-me, tão perdido fiquei em tua ausência.

A resposta dela chegou-lhe num suspiro. Quando abriu os olhos, apenas o jovem pajem se encontrava na sua companhia. Olhando-o em silêncio.Tantos anos depois, e ainda se perdia na contemplação do retrato dela, que velava na presença de estranhos. E das recordações infinitas e cheias de luz, que acompanhavam os seus últimos dias. Isso e os ofícios divinos que da cama, no seu quarto de varandim rasgado sobre a capela do mosteiro, seguia com devoção acrescida.
Ao amor para sempre, não o travam fronteiras irreais como tempos e espaços e ausências.
Era esse o seu conforto.

A mulher que ocupa os meus dias

É ibérica. É belíssima. Procuro-a nas memórias que lhe sobreviveram tantos séculos, e tento ser-lhe fiel. Não me dá descanso, mas gosto disso, embora sonhe já com o dia em que escreverei a última palavra da sua biografia. Está próximo. Da sua época, e sem lhe dizer directamente respeito, este pequeníssimo extracto:

"As versões, coincidentes, revelaram cento e cinquenta bruxos e bruxas, «notoriamente comprovados», pois à identificação das crianças somaram-se as confissões dos culposos. Tinham, sim, comércio com o demónio, a quem todos tinham jurado fidelidade e que surgia perante as mulheres sob a forma, alternada, de gentil-homem ou de bode. Os detalhes da ímpia aliança seguiam os relatos de género, inventariados, sobretudo, desde o final da Idade Média, numa obra basilar, o Malleus Maleficarum[1]. As confissões foram assim enriquecidas por um caudal descrições de sabats, comércio carnal com os respectivos bodes, capacidade para concitar pragas e cometer muitos crimes, assassinando sem deixar rasto graças ao dom de invisibilidade, e outros poderes, que senhor das trevas lhes concedera, induzindo-as, com palavras «horríveis», a renegar da santa fé católica.

Disso mesmo se procuravam penitenciar, com aquela torrencial soma de pormenores, a que acrescentaram a receita prodigiosa, oferecida pelo Senhor das Trevas, de um unguento mágico, feito com muitas sevandijas, graças ao qual conseguiam cobrir grandes distâncias, pelo ar. Sozinhas ou sobre os seus bodes."

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[1] O Martelo das Feiticeiras é uma obra de dois frades dominicanos inquisidores, Heinrich Kramer, James Sprenger, que a escreveram em 1486, na Alemanha, mas a cruzada contra a feitiçaria não é apanágio do Cristianismo. Egípcios, Judeus, Romanos e Bárbaros (pluralidade de nações não helenizadas ou romanizadas) produziram legislação duríssima contra a bruxaria desde tempos muito mais remotos. O auge do processo conhecido genericamente como a «caça às bruxas», implicando um ainda incalculável número de mortos – há quem refira as centenas de milhar –, a maior parte dos quais mulheres, foi durante a Idade Moderna e não na Idade Média como frequentemente se afirma. Estes processos incidiram, maioritariamente, nos países da Reforma, sobretudo Calvinistas.