O bater de coração parado

Ele disse isto à minha amiga,e ela disse-mo a mim. Não foi em português pelo que é quase intraduzível. Mesmo assim, aqui vai:
- A vida não é o tempo em que coração bate, mas as vezes em que ele pára.
Dito por um cardiologista, só pode ser uma declaração de amor.
- Não sei - diz ela - podem ser só palavras.
- Ele estava a falar de operações?
- Ele estava a falar de sentimentos.
- Então é isso. O bater de coração parado é paixão fulminante.
Vamos esperar para ver.

 

Gosto muito das terças-feiras

Gosto muito das terças-feiras, e das quartas-feiras, e das quintas-feiras e mesmo das sextas-feiras. Dos sábados já nem tanto. Dos domingos, não gosto nada. Das segundas-feiras não tenho grande opinião. Umas vezes gosto, outras nem por isso. Mas quando estou fora do tempo, e os dias se tornam iguais mesmo com as suas diferenças, aí gosto de todos.
Em qualquer das circunstâncias, não me apanham com relógios. Há muitos e muitos anos. Entretanto sou extremamente pontual. O tempo é um estado de espirito. Convém termos nós as rédeas da sua abstração.

Inspiração sobre este devaneio. A belíssima instalação do Carlos Filipe na Flower Power do nosso encantamento: «Num abrir de gaveta o tempo passa por nós».

o tempo deste amor que me morreu

Quando ele se foi embora, ela pensou vou chorar até esgotar todas as lágrimas, vou chorar até apagar a luz dos meus olhos, porque o dia se fez noite e a noite ficou eterna. Oh, que insanidade tamanha, disse-lhe a mãe, que ouviu os seus pensamentos, e lhe falou com a sabedoria das mães antigas, pois não sabes que a ferida de um grande amor só se cura com a ferida de um amor maior ainda? Que lágrimas, que cegueira, que noite, que nada. Solta os teus cabelos, solta os teus cuidados, solta o teu caminhar de gazela, e abre os braço para aquele rapaz tão belo que não tira os olhos de ti.

Oh, mãe, se eu curar a ferida de um amor tamanho com a ferida de um amor maior ainda, não mereço o dom de amar ninguém nem por ninguém ser amada. Deixa-me com as lágrimas da minha cegueira, deixa-me com o meu coração trespassado, e com a noite dos meus dias, porque só assim mantenho vivo, e a sangrar, este amor que me morreu.

E a mãe, com a sabedoria das mães muito antigas, não disse nada. Mas pensou:
Minha donzela afogada. Vive o adeus, vive a morte, vive a dor. Eu cá sei do tempo e do rapaz tão bonito que não tira os olhos de ti. O tempo cura tudo. O tempo seca tudo. Até o rio da dor. O tempo.
 

A triunfante claridade

Como é que ainda há quem pense que a oculta acção, e todos os véus da mentira que a protegem, sobrevive à triunfante claridade? 

Como é que ainda há quem pense que o retorno, para o melhor e para o pior, só existe nos aforismos dos contos de encantar? 

Ouçam a música. Leiam os sinais. Vejam com olhos de ver. 

Está tudo a céu aberto.

 

créditos da imagem: «Os quatro véus» em Síntese, um blogue que visitei agora.