A utopia da realidade

Com uma grande economia de palavras, Luis Duque Possante desenha em pinceladas enérgicas o ambiente opressivo de uma prisão, onde observa o dentro e o fora de grades, medita, joga xadrez quando tem parceiros, recordando estilhaços de um passado fugidio, até se encontrar consigo mesmo num desfecho que é quase uma surpresa anunciada. Parabéns por mais este contributo das minhas Oficinas de Escrita. Manuela Gonzaga

A Utopia da Realidade

O espelho, quebrado e suspenso numa destas quatro paredes que me cercam, devolve-me uma imagem que não conheço e que me não é familiar. Irrito-me a observá-la e regresso à janela de grades imaginárias, mas que não ouso atravessar e sondo o horizonte até onde a minha vista alcança. Fecho os olhos atento ao mundo que quero ver, idealizado pelos meus sentidos e, num horizonte não muito longínquo, o campo que se espraia está esgotado de árvores frondosas talhadas de várias formas e efeitos e de homens e mulheres, que não quero conhecer, mas que me acompanham nestes dias imemoráveis, únicos, incompreensíveis. Não sei o que faço aqui, nem porque aqui estou. Muito do que vejo é-me impenetrável, disperso e obriga-me a cerrar os olhos, mas cansam-me as imagens que se perfilam na minha imaginação. Regresso à cama, exígua, onde me deito, de pernas cruzadas e braços sob a nuca, cravando o olhar no tecto cinzento, baço, sujo e húmido. Não quero voltar a murar os olhos para não viajar para além deste cárcere, procurando as razões que aqui me prendem… enfraqueci-me de as nãos encontrar, e sem obter uma resposta plausível cansei-me de contar os dias e já me perdi nessa resenha.

Espreitei desinteressadamente os dois livros que tenho na pequena mesa-de-cabeceira: O que escrevi – Até Que o Teu Sorriso se Apague, que já reli até o saber de cor e O Perfume, História de Um Assassino, escrito por Patrick Süskind que me roubou a ideia original e, por isso, matei-o… Será por isso que estou aqui??? Será por isto que aquele maldito espelho não me devolve uma imagem coerente???  

Reescrevo vezes sem conta o que encontro nas minhas reminiscências. As folhas de papel estão-se-me a acabar e nada úbere encontro nestas linhas. Sobressaem nomes cansadamente repetidos, que não relaciono com quem me cruzo nos momentos em que me exercito no exterior destas quatro paredes. Um homem e uma mulher que povoam os meus frequentes e repisados sonhos e que não percebo o que são ou o que fazem neste lugar. E é deles que recebo algum apoio moral e por vezes físico e são eles, com quem não me identifico, que me amparam e socorrem perante as investidas dum tal Manel e Fred, dois brutamontes que, também não sei porquê, me injuriam, perseguem e maltratam, chegando ao ponto de tentarem sodomizar-me.

E o espelho, quebrado, reenvia-me imagens inconstantes: ora sou mulher jovem, bela, formosa e sensual, abafada de vetustas e coloridas roupagens; ora sou um velho quebrado, usado até à exaustão pela carga dos dias amargurados, maltrapilho e enrugado; ora sou uma simbiose entre um animal imaginário e um homem incompleto, que se me afigura como resultado desta permanência inusitada neste estado de ansiedade, frustração e ambiguidade.

Desço até ao salão de convívio disposto a jogar um pouco de xadrez e não encontro quem se disponha a competir comigo. Sento-me numa mesa. Preparo-me para focar a minha mente num pensamento que se me aflora recorrente e insistentemente quando, num impulso, o trangalhadanças do Fred se senta à minha frente, com o seu inseparável Manel, que apelidam de tomba-lobos — não consegui perceber porquê, se o homem é gordíssimo, pequenino e com ar aprumado, apesar do seu aspecto rude. Desafiam-me para uma partida exigindo jogar com as peças brancas!!! Preparo-me para ser, uma vez mais, humilhado e intimidado. Rodo o tabuleiro e aguardo que iniciem a primeira jogada. Os meus joelhos tremem, a minha fronte goteja e a quietude do momento é bruscamente interrompida pelo forte e assustador troar do meu peito. Sinto-me desfalecer, mas, do nada, surgem os meus dois anónimos cúmplices e, de repente, a relação de forças altera-se e passamos a ser três indulgentes em oposição àqueles dois meliantes.

A tensão dissipou-se e, num ápice, o meu corpo viaja até à despótica cela em que me encerram.

O espelho, quebrado, envia-me uma estranha mensagem numa cifra que me apresso a descodificar. Restam-me duas folhas e o último lápis está ao nível da minha falange. Procuro sintetizar o que necessito escrever… vem-me à memória, escassa e difusa, o contexto, vago, desta minha captura…Não sou eu quem está aqui … O espelho, quebrado, só existe na minha imaginação.

Faro, primavera 2020

Luís Duque Possante